se me abro à Arte e ela me inunda os olhos, começa temporais no meu estômago, o meu âmago é todo entranhas revolvidas,
se (ai) deixo os livros virem comigo, para mim, sinto os autores,
eu me encontro,
Ela justifica-me, valida-me

Fico mais eu

E os outros  entendem-me menos, fazem troça

envergonho-me

Fico menos eu

Nós ninguém sem outros.